Por los amores

Por los amores que no se van, que se quedan para siempre.
Por los amantes que no son, que nunca lo fueron.
Por los que pintan sin luz y escriben en el aire.
Por los que bailan en la luna y hacen que llueva.
Por los que son libres, aunque no lo saben.

El amor nos hace libres, porque no pasa factura.
El amor nos basta.
Lo escribo una y mil veces hasta poder llegar a creerlo, hasta que se me meta en la cabeza.
Hasta que se me clave en las entrañas.
Solo el amor me hace libre aunque me susurre esta soledad inmensa.

Amada del amor y solo para él, suya siempre. Quizá sea mejor así. Es sin duda mejor así.

Ya no busco, encuentro.
¿Qué he dejado a medias? ¿Qué debo purgar que no encuentro el camino? ¿Cómo se piensa de otro modo si veo estrellas en el fango?

Mi tristeza es pegajosa, pero eso no te impide besarme.
Respirarme.
Respirarte.
No hay fronteras.
Quiero volver a escribir.

Dejar de hacer lo que no quiero hacer.
Empezar a hacer lo que quiero hacer.

Estoy hecha de pedazos de mi misma y hasta no reconozco mi letra y todo es una oscuridad inmensa esperando la luz.

No escribo yo, no son mis palabras. No es mi forma ni mi fondo.

¿Qué ha sido de mis palabras, las que me hacían libre? Las que me hacían ser yo misma. Quizá tan poco importo y por eso ya he desaparecido.

Contradicción. Si he desaparecido ¿qué hago escribiendo? ¿O la bestia ha crecido tanto que ha tomado mi forma? Esa bestia absurda y salvaje que se alimenta de palabras, de mis palabras. Palabras para la bestia.